Ce sont de gros livres que vous posez sur la table, le soir, après le repas. Des livres que vous ouvrez comme des armoires, bruissantes de silences depuis longtemps oubliés. Des livres qui ne sont pas faits de pages serrées en fagots mais de feuilles que vos doigts déploient délicatement comme des ailes. Elles s’ouvrent sur le mystère des signes noirs posés sur leur blancheur. Traits, taches, lettres, griffes, points, traces, virgules, lignes qui invitent vos yeux à réapprendre comment toucher les mots, épeler les signes d’encre dont ils sont sertis, lire les silences blancs retenus dans leurs maillage. Des mots revenus à leur état d’image, des formes reconnues comme les phrases de l’indicible.
Roland Shön, 8 mai 1999